Tomo prestado este post del amigo Daniel. Me ha encantado porque es una bofetada a los "nazionalistas", que creen tener pedigree por haber nacido en su tierra o por hablar la lengua del "país". Creo que ésta no la tradujeron al catalán durante los años 60-70. Claro: toda la chansonnerie francesa se traducía desde Barcelona y esta canción los señalaba demasiado directamente, ya entonces.
"No todo el que se sabe perteneciente a una nación padece nacionalismo, lo mismo que no todos los que tienen apéndice padecen apendicitis." (Julián Marías)
Completando la frase anterior, para los nazionalistas de cualquier origen van dedicadas estas letras escritas en 1972 por el sabio Georges Brassens, en una traducción lo más fiel posible. Hala, a reflexionar sobre ello si sois capaces:
Es cierto que son bonitos todos esos pequeños pueblos,
todas esas villas, esas regiones, esos países, esas ciudades.
Con sus castillos, sus iglesias, sus playas...
Sólo tienen un defecto: estar habitados.
Estar habitados por gentes que miran
con desprecio a los demás, desde lo alto de sus murallas.
La raza de los patriotas, de portadores de banderas.
Los imbéciles orgullosos de haber nacido en alguna parte.
Malditos sean estos hijos de su madre patria,
empalados de una vez por todas en su propia estrechez,
que os enseñan sus torres, sus museos, su ayuntamiento,
os enseñan su país natal hasta dejaros bizcos.
Que salgan de París, o de Roma, o de Sète (*),
o del quinto pino, o hasta de Zanzíbar,
o incluso de mi culo, ellos se jactan... ¡caramba!
Los imbéciles orgullosos de haber nacido en alguna parte.
La arena en la que cómodamente sus avestruces
hunden la cabeza, es siempre la más fina.
En cuanto al aire que emplean para llenar sus pulmones,
sus pompas de jabón, es un soplo divino.
Y poco a poco se van convenciendo
de que hasta el estiércol que producen
sus caballos, aunque sean de madera,
causa envidia a todo el mundo.
Los imbéciles orgullosos de haber nacido en alguna parte
No es un lugar común el de su nacimiento,
compadecen de todo corazón a los pobres desgraciados,
los desafortunados que no tuvieron la suerte,
la presencia de espíritu de nacer donde ellos.
Cuando suena la alarma sobre su felicidad precaria,
contra los otros, extranjeros (todos más o menos bárbaros),
salen de su agujero para morir en la guerra.
Los imbéciles orgullosos de haber nacido en alguna parte.
¡Dios mío, qué feliz sería la tierra
si en ella no habitase esta raza incongruente,
esta raza molesta y que abunda por todas partes!
La raza de la gente de su tierra y su tradición.
¡Qué hermosa sería la vida, Señor,
si no hubieses creado de la nada a estos bobos!
Es la prueba, quizás definitiva, de tu inexistencia:
Los imbéciles orgullosos de haber nacido en alguna parte.
(*) Sète, ciudad natal del propio Brassens
"No todo el que se sabe perteneciente a una nación padece nacionalismo, lo mismo que no todos los que tienen apéndice padecen apendicitis." (Julián Marías)
Completando la frase anterior, para los nazionalistas de cualquier origen van dedicadas estas letras escritas en 1972 por el sabio Georges Brassens, en una traducción lo más fiel posible. Hala, a reflexionar sobre ello si sois capaces:
Es cierto que son bonitos todos esos pequeños pueblos,
todas esas villas, esas regiones, esos países, esas ciudades.
Con sus castillos, sus iglesias, sus playas...
Sólo tienen un defecto: estar habitados.
Estar habitados por gentes que miran
con desprecio a los demás, desde lo alto de sus murallas.
La raza de los patriotas, de portadores de banderas.
Los imbéciles orgullosos de haber nacido en alguna parte.
Malditos sean estos hijos de su madre patria,
empalados de una vez por todas en su propia estrechez,
que os enseñan sus torres, sus museos, su ayuntamiento,
os enseñan su país natal hasta dejaros bizcos.
Que salgan de París, o de Roma, o de Sète (*),
o del quinto pino, o hasta de Zanzíbar,
o incluso de mi culo, ellos se jactan... ¡caramba!
Los imbéciles orgullosos de haber nacido en alguna parte.
La arena en la que cómodamente sus avestruces
hunden la cabeza, es siempre la más fina.
En cuanto al aire que emplean para llenar sus pulmones,
sus pompas de jabón, es un soplo divino.
Y poco a poco se van convenciendo
de que hasta el estiércol que producen
sus caballos, aunque sean de madera,
causa envidia a todo el mundo.
Los imbéciles orgullosos de haber nacido en alguna parte
No es un lugar común el de su nacimiento,
compadecen de todo corazón a los pobres desgraciados,
los desafortunados que no tuvieron la suerte,
la presencia de espíritu de nacer donde ellos.
Cuando suena la alarma sobre su felicidad precaria,
contra los otros, extranjeros (todos más o menos bárbaros),
salen de su agujero para morir en la guerra.
Los imbéciles orgullosos de haber nacido en alguna parte.
¡Dios mío, qué feliz sería la tierra
si en ella no habitase esta raza incongruente,
esta raza molesta y que abunda por todas partes!
La raza de la gente de su tierra y su tradición.
¡Qué hermosa sería la vida, Señor,
si no hubieses creado de la nada a estos bobos!
Es la prueba, quizás definitiva, de tu inexistencia:
Los imbéciles orgullosos de haber nacido en alguna parte.
(*) Sète, ciudad natal del propio Brassens
Para los puristas, aquí el texto en el original francés.
Pues si amigo, tiene una gran profundidad. De visita para enterarme de tus temas, hoy, no nos es permitido estar desinformados, por esta razón hemos cometido equivocaciones imperdonables, algun otro día te diré por qué lo digo. Recuérdamelo, por favor, está pendiente.
ResponderEliminarAdemás, para agradecer, el ilustrar mi modesta traducción, ahora procederé, a actualizar lo de los nombres que me aportas, ya que antes estuve trabajando en lo de "Expedientes X", estaba pendiente esa moraleja que nos muestra en patética evidencia como nuestros valores son trastocados por la procacidad y de paso, aplaudida. Me permití referenciar los enlaces. Un abrazo desde Venezuela, Martha Colmenares
Totalmente de acuerdo. Los nazionalistas de uno y otro lado, son simplemente estúpidos. Tan tontos los nazionalistas catalanes, como los de "ser español,un orgullo, madrlieño, un título".
ResponderEliminarHaces bien en poner el texto original francés:
ResponderEliminarCreo que en mi traducción hice algunos errores. Traduje "cette rasse importune" por esa raza inoportuna, cuando es realidad es "molesta".
Gracias por citar mi blog.
Ah, pero el frances es un idioma?
ResponderEliminarPerdonadme la licencia, pero el chiste se me había pusto a huevo...